Salle 101

[…] Emballée par les trahisons du Parti Socialiste, la Salle 101 se pame devant le libéralisme triomphant et chronique des choses plaisantes, de nature à ne jamais remettre en cause ton point de vue sur la littérature, juge plutôt : L’aile gauche, fantastique machin de Mircea Cartarescu. Les aventures d’un scénariste à Hollywood, chouette machin de William Goldman. Une espèce en voix de disparition, truc un peu décevant de Lavie Thidar. Hop ? Allez hop !

« Nan mais nous ce qu’on veut c’est des gros vaisseaux en couverture », réclame un lecteur de SF.

[…] Écrasée par la tache, épuisée par l’ampleur de la reconstruction de la France, la Salle 101 s’égare en chroniquant des choses entièrement contraires à sa ligne éditoriale en fonte, regarde : The rose field, dernier tome pas ouf du Livre de la poussière, trilogie de Philip Pullman. Q, l’oeil de Carafa, chef-d’oeuvre de ouf du collectif Wu Ming. Allez, go go go.

« J’ai pas compris, ils sont où les vaisseaux spatiaux ? » s’enquiert un amateur de SF comme un autre.

[…] Azy du coup donc voilà genre du coup, la Salle 101 devient jeune et t’offre plusieurs chroniques sur un plateau d’argent, pour mieux conforter tes habitudes réactionnaires, regarde : Delicious, roman carnivore (mais drôle) de Mark Haskell Smith. Et à la fin, ils meurent, essai-graphique (mais instructif) de Lou Lubie. Vers ma fin et La mer se rêve en ciel, deux romans d’horreur (mais pas ouf guedins) de Sophie White et John Hornor Jacobs. Trop stylé.

« La SF française, c’était mieux avant, quand y avait que des mecs et qu’on était tous racistes », se lamente un blogueur persuadé d’être apolitique.

[…] Fidèle à ses penchants sociaux-démocrates ordinaires, la Salle 101 trahit la cause à multiples reprises en chroniquant des trucs de gauche, regarde : Comment torpiller l’écriture des femmes, un essai très SF de Joanna Russ. The Dragon Waiting, un roman très Fantasy de John M. Ford. Le maitre des miniatures, un livre très biographique sur Godzilla de Jim Shepard. Kong Junior, un livre très bizarre de Jean-Christophe Cavallin. Allez, clique donc.

« La SF, ça rapporte », pleure un éditeur.

[…] En plein Janvier Sec, les Salle 101 envahit ton pays et enlève to coeur en chroniquant tout ce que tu attendais depuis longtemps, avoue-le : Slow Gods, dernier roman – inédit en France – de Claire North. Le glorieux état de Floride Occidental, roman chelou de Kent Wascom. Q comme complot, essai hallucinant sur le complotisme de Wu Ming 1. Hop ? Allez, hop.

« Attends, mais j’ai pas compris, vous continuez à émettre ? » gémit un blogueur en pleine gueule de bois post nouvel an.

[…] En pleine digestion de l’esprit de Noël et en pleine préparation de l’esprit du nouvel an, la Salle 101 s’autoconfine pour ne pas te contaminer, écoute donc : 2000 maniacs, roman rigolo de H. G. Lewis. Le futur au pluriel, réparer la science-fiction, essai rigolo de Ketty Steward. Cuirassés, nouvelle rigolote d’Adrian Tchaikovski. Ouf guedin, non ?

« C’était trop bien la Salle 101, maintenant faut arrêter », pleurniche un auteur jamais chroniqué.

[…] saisie par le futur esprit de Noël, la Salle 101 revêt ses habits de lumière pour mieux charger tes oreilles de paillettes multicolores, écoute : Les tentacules, de Rita Indiana. Un lieu ensoleillé pour personnes sombres, de Mariana Enriquez. Le divin scénario, de Dori et Beneteaud. Franchement, comment résister ?

« La dark romance, c’est pas si mal, finalement », songe un auteur de SF déprimé devant ses chiffres de vente.

[…] Portée par une poussée de fièvre aphteuse de ouf, la Salle 101 enchaîne neuf chroniques de cinq minutes pour éblouir tes oreilles et assourdir tes yeux, regarde donc : Dix questions sur les croisades, de Besson, Blanc et Naudin. Six-Quatre, de Hideo Yokohama. Briser les os, de Cassandre Khaw. Model home, de Rivers Solomon. American Elsewhere, de Robert Jackson Bennett. Colorer le monde, de Mu Ming. Mémoire de métal, d’Alstair Reynolds. Le fils de Pan, de Fabrizio Dori. Il n’en restera plus que (n-1), de Sarah Pinsker. Pfffiooou, mais quelle folie ! Allez, clique, manant.

« Neuf chroniques et pas un seul prix Planète SF ? Vous êtes vraiment des bâtards », se plaint un internaute mou.